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Jadis planté par une main aimante en bordure d’une petite rue dite ‘de la vie’, se tenait un arbre centenaire, épanoui et majestueux, fort et digne, que respectait chaque saison, bien qu'il semblât les ignorer. Impénétrable, semblait-il, il se conformait à leurs exigences légitimes, fussent-elles gifle ou caresses, morsures ou baisers.
Marchant tant bien que mal sur le fil ténu tendu par les jours, les passants posaient sur lui un regard admiratif. Et quelques-uns de s'extasier ainsi:
“Dieu, la merveille que voilà!”
“Diable, le colosse, que voici!”
Tous avaient raison. Il paraissait que la foudre elle-même, si puissante qu’elle fût, jamais, ne pourrait incendier une telle forteresse. Indifférent aux louanges, le bel arbre demeurait de bois, chair odorante que gainait une écorce robuste. En ce splendide spécimen circulait une sève abondante et généreuse, mère nourricière de branches solides, lesquelles se paraient aux beaux jours d’un incomparable feuillage.
Non vraiment, de la sorte bâti, rien au monde, disait-on, n’ébranlerait ce superbe édifice dédié, des racines à la cime, à Père Nature.
Un paisible et clair matin d’été, sa tige souple étirée d’aise, Feuille-Douce s’éveilla la première, baillant à s’en déchirer les nervures. Un rayon de soleil pénétra sa peau où perlaient quelques gouttes de rosée. Un vent léger l’effleura de son haleine parfumée, pareil à l’insecte qui, sur elle, se serait attardé.
“Fripon, lui dit-elle, chercherais-tu à me faire rougir ? Dès lors, sache que seul l’automne possède ce pouvoir. Laisse donc à ce magicien le soin de me farder à sa convenance. Sa palette est celle d’un artiste qu’habite le génie.”
Entendant cela, Vent-Léger siffla un court instant, la faisant frissonner.
“Ce magicien dont tu parles n’est qu’un hors-la-loi, dit-il, un détrousseur acharné de branches touffues.”
“Un détrousseur dont tu es parfois le complice, déclara Feuille-Douce. Il est inutile de lui jeter la pierre. A quoi bon, d’ailleurs? Tous et toutes sommes les humbles exécutants de Père Nature.”
“Et de qui Père Nature, est-il l’exécutant?” Interrogea Vent-Léger.
Sur ce point mystérieux, Feuille-Douce invita celui-ci à consulter Tronc-Sage.
“Souhaites-tu déjà te débarrasser de moi, questionna Vent-Léger? T’ai-je fâchée?”
“Fâchée, moi? Il faut savoir que le vert qui me pare n’est jamais celui de la colère, expliqua-t-elle, mais celui de l’espérance. Le langage des hommes ne dit-il pas : Vert j’espère?
“Ce même langage dit aussi : Vert de Peur, rétorqua Vent-Léger avec ironie. La Peur! Quant à moi, j’ignore cette maligne et ses sortilèges. Je dois cette belle assurance à ma force
terrifiante. Mes visages, tu le sais, sont nombreux autant que redoutables.”
“Tes visages, dis-tu? Tu te m’éprends, rectifia Feuille-Douce. Mon Maître, Tronc- Sage, parlerait plutôt de tes humeurs changeantes, Vraiment, tu devrais le consulter.”
“Un autre jour, peut-être, répondit Vent-Léger, que cette invitation agaçait. Ce matin, je ne suis qu’un souffle timide que beaucoup mendieront, tant le soleil, je le crains, multipliera ses rayons ardents.”
Feuille-Douce lui offrit un sourire, si radieux que Vent-Léger en fut ébloui.
“Cet astre est un ami, dit-elle, un précieux compagnon dont la prodigalité m’enchante.”
“Il est vrai que tu es encore une jeune feuille" constata Vent-Léger.
“Certes, je le suis" répondit Feuille-Douce.
“Et ce privilège te berce d’illusions, dit Vent-Léger, chères illusions que tu perdras une à une. Je puis te l’assurer, moi qui parcours le monde.”
“Je te prie de me laisser, soupira Feuille-Douce, tu m’ennuies. Ce beau matin je me refuse à t’écouter davantage.”
“Bonne et belle journée, lui souhaita Vent-Léger. Puisse ton ami le soleil, cet été, épargner ta candeur de la sécheresse.”
Ce souhait formulé il s’engouffra dans l’épaisse frondaison qui sommeillait encore. |
